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Un tal Don Juan Ledesma                                                              Silvia Sajaroff   

Bajaba lentamente la colina con un bastón hecho de rama de algún árbol duro de la zona, meticulosamente tallado con el facón del abuelo, ese blasón indiscutido de la familia Ledesma.

Eran las seis y pico de la tarde. Esa hora en la que el sol apenas lame la superficie de los sembrados. La misma hora en que los girasoles rotan sus frágiles e imponentes cabezas hacia la tierra.

Susana Frida Ragatke

susana.ragatke [at] topia.com.ar

Era un domingo del otoño del 2000, solitario para Elena como todos sus domingos.

Cruzó la ciudad para acercarse a recorrer el Abasto, guiada por las noticias sobre la recuperación del viejo barrio. Su abuelo Pascual le había contado muchas anécdotas de cuando atendía el puesto de frutas en el mercado, allá por el 50.

Cierto temblor en la mano denuncia un estado de inquietud, simula el mismo apoyando el cigarrillo en el cenicero para que la ceniza deje libre el núcleo de fuego. El hombre tiene barba rubia y entrecana, debajo unos hoyuelos producto de la viruela o de un acné mal curado. Una señora sentada enfrente suyo mientras se sirve una taza de chocolate –por el festejo del cumpleaños de un amigo- comenta la resolución paraguaya de dejar entrar a los marines yanquis en la zona de la Triple Frontera.

Triunfo, 25 / 11 / 1972

La del alba sería cuando han llamado a mi puerta, y en mi puerta se ha recortado una Encarna con sueño, pero alada y sonriente.
    —Don Sixto. Me caso.